She - Charles Aznavouz

Procura da poesia - Carlos Drummond de Andrade

PROCURA DA POESIA

Não faças versos sobre acontecimentos. 

Não há criação nem morte perante a poesia. 

Diante dela, a vida é um sol estático, 

Não aquece nem ilumina.

As afinidades, os aniversários, os incidentes pessoais não contam. 

Não faças poesia com o corpo, 

esse excelente, completo e confortável corpo, tão infenso à efusão lírica.

Tua gota de bile, tua careta de gozo ou de dor no escuro 

são indiferentes. 

Nem me reveles teus sentimentos, 

que se prevalecem do equívoco e tentam a longa viagem. 

O que pensas e sentes, isso ainda não é poesia.

Não cantes tua cidade, deixa-a em paz. 

O canto não é o movimento das máquinas nem o segredo das casas. 

Não é música ouvida de passagem: rumor do mar nas ruas junto à linha de espuma.

O canto não é a natureza 

nem os homens em sociedade. 

Para ele, chuva e noite, fadiga e esperança nada significam. 

A poesia (não tires poesia das coisas) 

elide sujeito e objeto.

Não dramatizes, não invoques, 

não indagues. Não percas tempo em mentir. 

Não te aborreças. 

Teu iate de marfim, teu sapato de diamante, 

vossas mazurcas e abusões, vossos esqueletos de família 

desaparecem na curva do tempo, é algo imprestável.

Não recomponhas 

tua sepultada e merencória infância. 

Não osciles entre o espelho e a 

memória em dissipação. 

Que se dissipou, não era poesia. 

Que .se partiu, cristal não era.

Penetra surdamente no reino das palavras. 

Lá estão os poemas que esperam ser escritos. 

Estão paralisados, mas não há desespero, 

há calma e frescura na superfície intata. 

Ei-los sós e mudos, em estado de dicionário. 

Convive com teus poemas, antes de escrevê-los. 

Tem paciência, se obscuros. Calma, se te provocam.

Espera que cada um se realize e consuma 

com seu poder de palavra 

e seu poder de silêncio. 

Não forces o poema a desprender-se do limbo. 

Não colhas no chão o poema que se perdeu. 

Não adules o poema. Aceita-o 

como ele aceitará sua forma definitiva e concentrada 

no espaço.

Chega mais perto e contempla as palavras. 

Cada uma 

tem mil faces secretas sob a face neutra 

e te pergunta, sem interesse pela resposta 

pobre ou terrível, que lhe deres: 

Trouxeste a chave?

Repara: ermas de melodia e conceito, 

elas se refugiaram na noite, as palavras. 

Ainda úmidas e impregnadas de sono, 

rolam num rio difícil e se transformam em desprezo

Blusa Fátua - Vladimir Maiakóvski

BLUSA FÁTUA

Costurarei calças pretas

com o veludo da minha garganta

e uma blusa amarela com três metros de poente.

pela Niévski do mundo, como criança grande,

andarei, donjuan, com ar de dândi.

Que a terra gema em sua mole indolência:

"Não viole o verde de as minhas primaveras!"

Mostrando os dentes, rirei ao sol com insolência:

"No asfalto liso hei de rolar as rimas veras!"

Não sei se é porque o céu é azul celeste

e a terra, amante, me estende as mãos ardentes

que eu faço versos alegres como marionetes

e afiados e precisos como palitar dentes!

Fêmeas, gamadas em minha carne, e esta

garota que me olha com amor de gêmea,

cubram-me de sorrisos, que eu, poeta,

com flores os bordarei na blusa cor de gema!

(tradução: Augusto de Campos)

CINO - Ezra Pound

CINO

Arre! Já celebrei mulheres em três cidades,

Mas é tudo a mesma coisa;

E cantarei ao sol.

Lábios, palavras, e lhes armamos armadilhas,

Sonhos, palavras, e são como jóias,

Estranhos bruxedos de velha divindade,

Corvos, noites, carícia:

E eis que não o são;

Já se tornaram almas de canção.

Olhos, sonhos, lábios, e a noite vai-se.

Em plena estrada, uma vez mais,

Elas não são.

Esquecidas, em suas torres, de nossa toada,

Uma vez por causa do vento, da revoada

Sonham rumo de nós e

Suspirando dizem, "Ah, se Cino,

Apaixonado Cino, o de olhos enrugados,

Alegre Cino, de riso rápido.

Cino ousado, Cino zombeteiro,

Frágil Cino, o mais forte de seu clã bandoleiro

Que bate as velhas vias sob o sol,

Se Cino do alaúde aqui voltasse!"

Uma vez, duas vezes, um ano -

E vagamente assim se exprimem:

"Cino ?" "Oh, eh, Cino Polnesi

O cantor, não é dele que se trata ?"

"Ah, sim, passou uma vez por aqui,

Sujeito atrevido, mas...

(São todos a mesma coisa, esses vagabundos)

Peste! As canções eram dele ?

Ou cantava as dos outros ?

Mas e o senhor, Meu Senhor, como vai sua cidade ?"

Mas e senhor, "Meu Senhor", bá! por piedade!

E todos os que eu conhecia estavam fora, Meu Senhor, e tu

Eras Cino-Sem-Terra, tal como eu sou,

O Sinistro.

Já celebrei mulheres em três cidades.

Mas é tudo a mesma coisa.

E cantarei do sol.

...eh?... a maioria delas tinha olhos cinzentos,

Mas é tudo a mesma coisa, e cantarei do sol.

"Pollo Phoibeu, panela velha, tu,

Glória da égide do Zeus do dia,

Escudo d'azul aço, o céu lá em cima

Tem por chefe tua rútila alegria!

Pollo Phoibeu, ao longo do caminho,

Faze do teu riso nossa chanson;

Que teu fulgor ofusque nossa dor,

E que o choro da chuva tombe sem som!

Buscando sempre o rastro recente

Rumo aos jardins do sol...

..............................................

Já celebrei mulheres em três cidades

Mas é tudo a mesma coisa.

E cantarei das aves alvas

Nas águas azuis do céu,

As nuvens, o borrifo de seu mar.

(tradução de Mário Faustino)