ALCEU VALENÇA LA BELLE DE JOUR

Elomar - Cantiga de Amigo

Jorge Aragão - Eu e Você Sempre

Carlos Pena Filho - Soneto das Metamorfoses

Carolina, a cansada, fez-se espera 

e nunca se entregou ao mar antigo. 

Não por temor ao mar, mas ao perigo 

de com ela incendiar-se a primavera.

Carolina, a cansada que então era, 

despiu, humildemente, as vestes pretas 

e incendiou navios e corvetas 

já cansada, por fim, de tanta espera.

E cinza fez-se. E teve o corpo implume 

escandalosamente penetrado 

de imprevistos azuis e claro lume.

Foi quando se lembrou de ser esquife: 

abandonou seu corpo incendiado 

e adormeceu nas brumas do Recife.

Girassol - Alceu Valença - Teus Cabelos

Como eu não possuo /

by Hélio Cambuí

Como eu desejo a que ali vai na rua, 

tão ágil, tão agreste, tão de amor... 

Como eu quisera emaranhá-la nua, 

bebê-la em espasmos de harmonia e cor!...

Desejo errado... Se eu a tivera um dia, 

toda sem véus, a carne estilizada 

sob o meu corpo arfando transbordada, 

nem mesmo assim - ó ânsia - eu a teria...

Eu vibraria só agonizante 

sobre o seu corpo de êxtases dourados, 

se fosse aqueles seios transtornados, 

se fosse aquele sexo aglutinante...

De embate ao meu amor todo me ruo, 

e vejo-me em destroço até vencendo: 

é que eu teria só, sentindo e sendo 

aquilo que estrebucho e não possuo.

(Mario de Sá Carneiro)

The Cranberries - Linger " Live In London "

Mayra Andrade - Leãozinho / Metropolis

Caetano Veloso > Mimar você!!!

Cajuína - Caetano Veloso

Entre o Sol e a Lua - by Fátima Quintas - Lembranças do Recife

“A vida só é possível reiventada”, anuncia Cecília Meireles. Cada dia reclama perspectivas novas, um projeto diferente, alentos de ressurreição. Nasço a toda hora para morrer adiante e nascer de novo. Um périplo flutuante, instável, alternado. Se o tempo é a medida do movimento, importa que os jorros interiores o modulem em forma de mandala — numa ascendência espiralada. Os amanheceres pedem horas alvissareiras. Não basta acordar e abrir a janela, olhar a natureza e vigiá-la com atenção, mas inseri-la como parte da própria vivência. Colher uma flor supõe um esforço de pura sensibilidade. E sob o sol ou a chuva reconstruo as horas vindouras. Não é preciso muito para reinventar a vida. Depende apenas da nossa capacidade criativa.

Falo tudo isso porque um amigo me indagava em noite festiva: “Você hoje está triste; por quê?” Recorro de novo a Cecília Meireles: “Tenho fases, como a lua./ Fases de andar escondida,/ fases de vir para a rua.../” O mundo por vezes se mostra chocantemente superficial, postiço. Então me recolho em refúgios protegidos. Evito o excesso de exposição, fecho-me no claustro, opto pela vida monástica — algo conventual que me defende das possíveis intempéries. Em outros instantes, deixo-me envolver por uma melancolia advinda da fragilidade, a minha. E não tenho forças para recriar o dia. As palavras do amigo assaltaram-me como um alerta diante de aparências transitórias, quando a nostalgia se estampa nos olhos desprovidos de muros de defesa.

Reinventar a vida é reiniciá-la dia a dia. São os recomeços que ofertam energia à caminhada, um pouco aqui, um pouco ali, sempre um achado valoroso dentro de nós mesmos. Vasculhar o íntimo é a única maneira de reavivar utopias. A emoção depende de uma ordem interior. E essa ordem exige que os elos sensitivos estejam em harmonia. Que nada escape à deliciosa rotina, que dia e noite se completem na irreversível sucessão. A noite não representa a despedida do dia; simboliza o seu clímax, a reverência aos passados, as possibilitações futuras. Pelo menos para mim, pois é no silêncio da noite que sacolejo as vontades.

Mexo e remexo nos esconderijos. As coisas são indefiníveis na essência. O exagero de definições empobrece, pragmatiza o cotidiano, limita, reduz o que não pode e nem deve ser refreado. Sou um novelo de emaranhados, de linhas que não se sobrepõem, de cores e matizes diferentes, uns fios mais grossos, outros mais finos, todos independentes e, no entanto, interconectados nas dessemelhanças. Há altos e baixos que impulsionam o equilíbrio do núcleo existencial, triste ou alegre, ao embalo da diversidade do eu.

E Cecília Meireles sempre me acode, a voz da poetisa explode: “Já fui loura, já fui morena,/ Já fui Margarida e Beatriz./ Já fui Maria e Madalena./ Só não pude ser como quis.” Será que a máscara se colou ao rosto ao modo de Fernando Pessoa? Em que beco perdi a minha face? É a mesma Cecília Meireles que desenha o retrato: “Eu não tinha este rosto de hoje,/ assim calmo, assim triste, assim magro,/ nem estes olhos tão vazios,/ nem o lábio amargo... Eu não dei por esta mudança,/ tão simples, tão certa, tão fácil: — Em que espelho ficou perdida/ a minha face?”

Estou triste e alegre — nos interstícios do sol e da lua. As mudanças fazem parte de uma ciranda prenhe de circunvoluções. É necessário acumular sensações, sem receio de mergulhar no ermo reflexivo; do frenético redemoinho, extraio o que de melhor preservo. Cultuo uma dinâmica incansável, fujo de um polo para o outro. Atraem-me os contrários. E me espio intensa em todos os momentos, a transparecer o riso e a lágrima.

E naquela noite estava realmente triste.